Literatura. Poesía. Mundo árabe. Marruecos. Tánger. Madrid. España. 15M, protestas. Andalucía. Córdoba. Idiomas.Enseñanza. Viajes.
Un poco de todo lo que soy.
Ya no me dueles.
Pero cuánto me doliste.
Me vine lejos.
Tu recuerdo apenas llega.
Pero a veces aún llegas
como pesadillas de invierno,
como sueños de verano
que no se cumplen.
Ya no te quiero, es cierto,
pero a veces todavía me dueles.
Y te imagino, en tu día a día,
y entonces, me dueles más,
ajeno a todo,
ajeno a este viejo dolor.
y entonces me defiendo.
Resurjo.
Renazco.
Y vuelvo a romper el dolor.
Y dejas de ser,
abandonas mi mente.
Liberada,
recorro París.
No es Madrid,
pero no tiene tu olor
ni tu ausencia.
Soy yo.
Y no me dueles
porque ahora sólo
soy yo.
Aunque a veces,
todavía me invades.
Eres una negra pesadilla.
un triste recuerdo,
un domingo de invierno,
una tarde en el sofá.
Las cosas buenas,
las estropeaste tanto...
Las arrojaste a la basura,
las pudriste en un cajón,
las quemaste
y las olvidaste.
Las cosas buenas...
ya ni me acuerdo.
ya ni me duelen.
salvo algunos días
en los que pienso
en
tu egoísmo.
Así que yo abrí
otro cajón
y llamé al olvido.
Lloré, grité y tuve pesadillas.
Pero lo borré.
He tirado la llave.
Me mudé de país.
Ya no me dueles.
Aunque este sea el último
verso que te escribo.
Quizá me dueles.
Cuánto me doliste!
¿Te has planteado alguna vez si existe el amor libre, verdaderamente libre, y verdaderamente amor?
¿Somos seres polígamos, monógamos?
¿El amor es libre o tiene obligaciones?
¿En qué se diferencia el amor, o los puros sentimientos sin etiquetas, de las relaciones? Yo creo que de las obligaciones, estrés, ataduras, complejos, complicaciones y dependencia.
¿Cuál esla fórmula secreta para tener éxito en las relaciones personales?
Ir a ver 8 apellidos vascos en pleno centro de Madrid fue algo más que ir al cine. Fue una catarsis colectiva. Fue como cuando de pequeños nos llevaban al teatro en el colegio. Una fiesta de niños rebeldes que van a reírse de todo y de todos y de nosotros mismos.
"Y al final, como en tantas otras salas de toda España, aplausos. Como si estuviéramos en el teatro y no en el cine". "Se nos olvida la capacidad de atracción que ofrece ver una comedia en una sala llena y lo que impulsa a la audiencia a recomendarla: la experiencia colectiva es adictiva, tiene un efecto dominó”
La mano de Borja Cobeaga y Diego San José (viejos artífices del éxito televisivo ¡Vaya semanita! se nota, así como el gran carisma de sus personajes, sobre todo Dani Rovira, Karra Elejalde y también Carmen Machi. No sé si está película sería lo mismo sin Dani Rovira. Para mí, está claro que no.
Sobre las 20.20 llegué a la plaza de Colón. La calle Génova, con su sede del partido del Gobierno, cortada y blindada. Doy un rodeo y llego por el Paseo de la Castellana. Una fila de furgones y de policías permanecen en fila a lo largo del paseo. Bastantes personas van dejando la plaza. Muchos autocares de vuelta hacia otras comunidades autónomas. Llegan más furgones de policía, aún no he llegado a la plaza. Me siento intimidada, siento miedo al estar rodeada de dos filas de policías. Entro en Colón, al mismo tiempo varios furgones se colocan alrededor de la plaza en la entrada con Génova. El acto aún no ha terminado. Leen discursos. De pronto, gente corriendo, disparos, incertidumbre y nerviosismo. Todo el mundo empieza a correr. A los 10 minutos, el acto se acaba. La policía consiguió lo que pretendía: interrumpir el acto. Personas venidas de toda España para reclamar sus derechos y mostrar su descontento por todo lo que vivimos desde hace años son echadas. Me entero por Twitter y por los periódicos de que hay heridos y detenidos. Y yo me pregunto: ¿Desde cuándo nos hemos acostumbrado a esta situación?
Se acerca el día de Andalucía. Y entre mis amigos andaluces, la mayoría, circula este vídeo. "Somos andaluces y este vídeo merece ser compartido por todo el mundo". El propio título ya me da ganas de llorar. Lo que no me gusta es que tengamos que reivindicarnos de esta manera: te imaginas a estadounidenses, vascos, alemanes, catalanes, en un vídeo parecido: "Soy alemán" (e investigador, quiero decir, que estudio, trabajo, aporto un granito de arena a la humanidad más allá del flamenco y del humor). "Soy ciudadano americano y lidero la investigación en células madre"... qué triste que siempre tengamos que luchar contra el tópico y nuestra propia idiosincrasia: eh q no somos graciosos, y si lo soy qué pasa? ¿y si soy vaga ? ¿eso me hace más andaluza? Como dice Paco Tous (al que admiro como actor) no es nada tópico ser un andaluz payaso. Tampoco debemos renegar de aquello por lo que somos mundialmente conocidos: el flamenco Hoy ha muerto Paco de Lucía, andaluz. Maestro de la guitarra flamenca. Autodefenderse de esta manera es darle razones a un tópico que sólo es un tópico.#diadeandalucia#pacodelucia#historiasdeluz #pacotous #losullen
S'il vous arrive d'aller un jour à Tanger, soyez indulgentes pour l'état des lieux, la décrepitude, la nostalgie qui occupe les gens attablés aux cafés, les yeux fixés sur les côtes espagnoles ou sur un horizon de pacotille. Il n'y a rien à voir. Ni monuments, ni musées, ni criques; pas même une vieille chose pittoresque qui pourrait vous procurer quelques sensations brèves mais fortes. [...] Car Tanger, qui n'a rien pour retenir le voyageur de passage, a tout pour le séduire. Mais ce n'est pas visible. C'est dans l'air.
Por supuesto que no estoy en contra de la huelga, pero hacer huelga no es faltar a clase para quedarse en casa, irse de bares o volver al pueblo en un fin de semana más largo... Si mañana hay huelga general en Educación y los profesores del máster que estás pagando (4.000 euritos de nada) dicen que dan clase...¿tú qué harías? Creo que llevo encima demasiadas huelgas y manifestaciones...lamentablemente, como para no ir a clase, pero por supuesto que apoyo la huelga y todas las manifestaciones.
Llueve como si no hubiera llovido en meses.* (No lo ha hecho, es una simple ironía).
Un día de otoño de libro.
Quedarse en casa. Leer, escuchar música, ver series con los compañeros... Se agradece después del estrés de cada día. Que llueva y que "limpie las vidas que van acumulando mugre".
Según, Gabriel García Márquez, Neruda es el mejor poeta del siglo XX en cualquier idioma. (Claro que lo dice un hispanohablante sobre otro hispanohablante :)
Recién entrado el otoño, murió hace 40 años el poeta chileno Pablo Neruda, un 23 de septiembre de 1973.
Poema número 15. Pablo Neruda. Veinte poemas de amor y una canción desesperada. Me gustas cuando callas porque estás como ausente, y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca. Parece que los ojos se te hubieran volado y parece que un beso te cerrara la boca. Como todas las cosas están llenas de mi alma emerges de las cosas, llena del alma mía. Mariposa de sueño, te pareces a mi alma, y te pareces a la palabra melancolía. Me gustas cuando callas y estás como distante. Y estás como quejándote, mariposa en arrullo. Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza: déjame que me calle con el silencio tuyo. Déjame que te hable también con tu silencio claro como una lámpara, simple como un anillo. Eres como la noche, callada y constelada. Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo. Me gustas cuando callas porque estás como ausente. Distante y dolorosa como si hubieras muerto. Una palabra entonces, una sonrisa bastan. Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.
Esta semana he visto la serie "Bates Motel". Y debo decir que ha superado mis expectativas. De hecho, no eran muy altas. 'Psicosis' es, creo, mi película favorita, no porque sea mejor que otras -no me gusta ese tipo de comparaciones-, sino por lo que supuso en su día, supuso después para otras películas y series y lo que supone para mí. Por ello, pensar en una serie basada en ese misterioso y erguido caserón y en ese motel solitario, me daba escalofríos y he estado evitando verla. Hasta que un día le di la oportunidad.
La serie, que tiene sus puntos débiles y fuertes obviamente, sobresale por la calidad de sus interpretaciones, especialmente de las dos más relevantes: las de Norma y Norman Bates. Madre (Vera Farmiga) e hijo (Freddie Highmore). La primera por sus estados de ánimo cambiantes, la manera de influir a su hijo, su forma de ser dulce y dominante a la vez, hacer que te caiga bien y mal, que sea la protagonista y la antagonista al mismo tiempo. Me parece elogiable. Y luego está Freddie Highmore del que simplemente puedes pensar que es Norman. Que lo que pasa por su cabeza tiene sentido. Entiendes cómo piensa y cómo siente y su cara cuando se le olvidan las cosas es escalofriante, y por tanto, magistral.
El resto de personajes y entramados de la historia (o subhistorias) parecen no tener otra función más que la de rellenar, pero hacen llevadero un tema que no daría para una serie entera. Eso sí, me pregunto, y si alguien me lo puede aclarar lo agradezco enormemente: ¿Toda esa trama de corrupción sexual está en el libro de Robert Bloch en el que se basó Hitchcock para hacer su película? Me temo que no, pero a veces pienso que ese contexto favorece -y da sentido- a la inestabilidad psíquica y emocional de Norma y Norman.
De los capítulos me quedo con el primero, el que se llama 'The truth' y el último. En el primero, vemos el origen de todo. Vemos la impagable llegada al motel. Norma dice a su hijo: "He comprado esto para ti, para nosotros, para que podamos empezar de nuevo". La madre se mudó como 6 veces y obligó a su hijo a empezar de cero en tantas ocasiones.
De ahí su célebre frase: "Quizá algunas personas no puedan empezar de cero".
Es impagable la primera vista de la casa y del motel para todos los aficionados a 'Psycho', como lo es también la primera vez que se ve la habitación de Marion Crane o cuando Norman está mirando desde el motel a la ventana de la casa o la escalofriante primera toma del interior de la casa con las famosas escaleras, el cadáver en la bañera... Pero más allá de los guiños a Hitchcock, la serie toma personalidad propia, quizá por ese mismo entramado secundario, que hacen real y dan vida a ese motel y esa lúgubre casa.
La decisión de haber trasladado la historia al momento actual con Iphones, internet y ordenadores le quita, sobre todo al principio, luego uno se acostumbra, encanto y seriedad. No obstante, avanzados los capítulos vemos como cuadran, o terminamos adaptándonos. Aunque tengo que confesar que, al principio, me chirriaba muchísimo un ambiente tan antiguo (que propicia el terror y el misterio) de la casa, el motel y a veces la ropa de la madre, con otras en las que todo es moderno. Y pienso, si en pleno siglo XXI, año 2013, mi madre me lleva a vivir a un sitio así no soy capaz de pegar ojo y más después de tantos sobresaltos.
Asimismo, tenemos que hacer un pacto con la ficción como es el hecho de que "nadie conozca la película en la serie" ni tan siquiera la escena de la ducha... aunque es un pacto menor.
En todo caso, la primera temporada ha estado bien y espero que sigan ahondando en los intríngulis psicológicos de madre e hijo. Esa relación de amor-odio, de amor de madre enfermizo que le cuenta a su hijo adolescente antes de irse a un baile un hecho trágico. Una madre que hace que te sientas culpable por todo lo malo, y que permitas sentirte pisoteado por los demás. En definitiva, espero que reflejen bien, como hasta ahora, el cambio psicológico que hemos ido viendo en esta temporada en Norman. Desde su lado más sano hasta el menos sano con el pasar de los capítulos. Y ponernos de su parte, para eso es el protagonista!
Me pregunto cuánto tiempo podemos vivir en nuestra propia mentira.
La mentira que nos crearon un día, que quisimos hacerla verdad.
A veces buscamos la verdad donde no hay más que desierto.
Hay personas queno saben hacia dónde van y en su inseguridad te arrastran a ti.
Hay personas que hacen de la inmadurez su sayo y en ello te conquistan.
Hay personas nocivas, aunque, como ciertos tumores no son malignas, pero no dejan de ser tumores. Las tememos y hacen daño por su potencial peligrosidad.
Hay personas extrañas. Necesarias y superflúas.
Si alguna vez das con alguna de ellas, cuidado, será muy difícil salir. No son malas. Sólo son inseguras e inmaduras.
15 de mayo de 2011. Algunas cosas han empeorado y mucho, otras han mejorado y mucho. Merece la pena recordar. Este vídeo se grabó el primero de esos días. #Feliz15M
Feliz día de San Isidro a Madrid y a todos.
Eldiario.es recuerda 15 portadas sobre el 15M dos años después. Las primeras portadas de ciertos periódicos españoles. "Esto huele a Rubalcaba". "Así educan a sus hijos". "Boicot a la democracia". "Fuera de la ley". POCO SE HA LIADO PARA LO QUE DEBERÍA.
Después de mucho tiempo he vuelto a escuchar esta canción y no se me va de la cabeza.
Es de las que se escuchan lentamente y se quedan por largo tiempo.
PD. Al final del vídeo aparece Latre imitando a Torrente. Tiene gracia, pero no encuentro el sentido de ponerlo en este vídeo.
"Soy como el árbol volcado que no acaba de secarse". "Que el amor sólo es entrega". "Tango de la lejanía... del amor de un sólo bando".
Prendí la flor de lis en tu pelo. Prendí la flor de lis sintiendo que se me escapaba el tiempo. En tus besos serios, fieros, prendí la flor y en mis dedos sentí que todo marchita, que todo se nos escapa. Como los trigales lentos, lentamente hacia el olvido. Lentamente, sin remedio.
No pasa el tiempo desde que te fuiste. No hay meses ni años en el calendario. Soy como el árbol volcado que no acaba de secarse.
Un tango arrabalero y dulce, tan dulce como la melaza quiero , mi vida, escribirte. Quizá para recordarte que el amor solo es entrega y que a veces, oro es lo que junto a ti reluce.
Prendí la flor de lis en tu pelo, prendí la flor de lis sintiendo que se me escapaba el tiempo.
Un tango pendenciero y triste quisiera amor escribirte. Como una noche de farra, como un amanecer en una cama extraña.
Tango de la lejanía, del amor de un solo bando. Lo que sentí junto a ti jamás lo sentiré en otros brazos.
Prendí la flor de lis en tu pelo, prendí la flor de lis sintiendo que se me escapaba el tiempo
Nacemos un día. Podría haber sido cualquier otro. De cualquier año. Pero es ese día. Y mi padre supo que, además de los tres hijos varones que ya tenía, iba a tener, tenía ya, una hija. Lo que llevaba esperando desde "siempre". Antes, en los 80, el sexo no se conocía hasta que llegabas al mundo.
Cuando eres pequeño crees que tu cumpleaños es tu fiesta por excelencia, tu día. Todo el mundo "debe", está obligado a felicitarte y a saber que ese día es tu cumpleaños, así que si no lo sabe, se lo dices, y por tanto, ahora que lo sabe, debe felicitarte... Luego creces, y eso va cambiando un poco, pero sigue siendo TU FIESTA. Los botellones con los amigos, los regalos. Sigue siendo tu día.
Pero cuando creces y creces, hasta el punto de que quizá has madurado, te das cuenta de que realmente ese día es más el día de tu madre, que fue la que te trajo al mundo con esfuerzo y dolor. El día de tu padre, que te estuvo esperando durante meses o quizá años. Y es el día también de tus hermanos que te esperaban en casa para jugar o para mirarte en la cuna, para intentar cambiarte los pañales, aunque no los dejaban. Entonces, ahora entiendes que ése nunca fue tu día. Sí, lo es, pero el mérito no es tuyo. La gente que sabe que es tu cumpleaños te muestra su afecto, su alegría porque un día determinado hayas nacido y estés entre ellos. Viéndolo así es realmente bello.
Pero tú, que ya has vivido más de treinta aniversarios, piensas. ¿Qué he hecho durante el año pasado y durante la década anterior para merecerme estas felicidades? ¿He hecho realmente algo interesante, digno de ser incluido en ese "felicidades"? Probablemente, no, probablemente, sí. No le daremos más vueltas, pero ahora las preguntas son más que las respuestas.
Los niños preguntan a los adultos infinidad de cosas cuando en realidad cuanto más maduramos menos sabemos. "Sólo sé que no sé nada". Y respondemos a los niños con mentirijillas absurdas que ni ellos entienden pero dicen: "ah, vale".
¿Por qué papá ya no viene a dormir? ¿Por qué la abuelita ya no está? Entonces, ¿mis padres ahora son novios?
Y no nos queda nada más que decirles la primera verdad a medias, más bien mentira, que menos les duela. De todas maneras, no lo van a entender. No pueden. Tienen esa suerte.
Entonces, queremos volver a ser niños y celebramos sus cumpleaños con más ilusión que los nuestros propios. Les encanta apagar las velas. Se les ilumina la cara. Se vuelven locos con los regalos. Por el mismo motivo, les hablamos de los tres reyes magos de Oriente y mantenemos la ilusión. Por nosotros. Y sí, claro, por sus caras.
Entonces, mi último cumpleaños realmente ha sido de mis padres y de mis hermanos, de esas personas que cuando yo nací ya estaban y me esperaban en casa. La borrachera de mi padre cuando supo que después de tres niños, tuvo por fin a una niña. De ella es también su día. De mis primos, tal vez, y mis tías. Que estaban nerviosas y mis abuelas por que todo hubiese salido bien.
Ahora, que no soy madre, pero sí tía de 2 niñas y dos niños, y he visto a los hijos de varios amigos nacer. Entiendo todo esto. El cumpleaños de Blanca es el recuerdo de mi madre llamándome para decirme que ya era tita y el recuerdo de verme viajando en un tren de Cádiz a Córdoba para conocerla. El cumpleaños de Marta es el del día que la niña se adelantó y nos fuimos a comprar un regalo y nació un día de diferencia con su primita. Y luego el cumpleaños de Leo, ese sufrido parto y largo de dos días. Es el recuerdo de nervios y alegría de verlo y que todo estaba bien. Y el recuerdo de mi sonriente Pablito es yo haciendo una mudanza en Madrid y recibir la llamada de mi madre y hablar con mi familia. "No he estado para su nacimiento... bueno, pronto lo conoceré".
Y lo mismo con el nacimiento de Claudia y Sofía. Alegría y nerviosismo. Expectación. Por eso celebramos más sus cumpleaños que los nuestros.
Quiero salir a pintar las calles de noche, con predimitación y alevosía para QUE LA POESÍA NOS SALVE DEL MUNDO. Llenos de crisis personales y económicas, sólo nos quedará la poesía.
Este movimiento, por lo que he podido leer, lleva ya 15 años, pero yo, y muchos de nosotros, lo hemos conocido hace muy poco por Facebook y particularmente a través de uno de los que han sido citados; Ismael Serrano.
Su "inventor" fue el poeta mexicano Armando Alanís Pulido. Según explica en este artículo el periódico argentino La Nación, el movimiento llegó a finales de 2012 a Tucumán (Argentina) y desde allí fue donde se ha popularizado a través de Facebook, Twitter y otros sites como Tumblr.
Copio parte de este artículo: AP tiene sus reglas. Se escribe micropoesía, es decir, una frase
de no más de ocho palabras. "Entendimos que menos es más", dice Ríos
Kissner. Dibujan letras mayúsculas de imprenta color negro sobre una
pared blanca que haya sido cedida para eso. Los primeros diez muros se
pintan con frases del poeta Armando Alanis Pulido, como un modo de
homenajear al creador de este movimiento.
Se pide que los que quieran participar se comprometan en continuar en el movimiento
Aclara que siempre solicitan las paredes para pintar (nunca se pintan los muros sin dueño)
No se acepta dinero, sólo donaciones de pintura de color blanco y negro y pinceles
Las frases se eligen de acuerdo a las dimensiones
del muro, el contexto, la orientación de la calle y si el dueño la
escoge, mejor; las frases no pueden tener más de ocho palabras, para
garantizar la rápida visibilidad
Ser
andaluz es una suerte, y te condiciona, para bien y para mal. Más de 40
grados en verano, nieve el Día de Andalucía, casi en marzo; alegría,
fiestas, paro, pobreza y riqueza; dramas y tristezas. Ser andaluz es
algo que se lleva dentro. Los andaluces no tenemos complejos de nada,
hablamos como queremos, como aprendimos, pronunciamos la s de mil
maneras, y algunos hasta la z. Somos hijos de Blas Infante, Lorca,
Machado, Góngora y Picasso. Andaluces y cordobeses fueron Séneca,
Maimónides y Averroes. Por el norte se burlan por nuestra manera de
hablar. Se meten con Sergio Ramos por su acento. Pero no tenemos
complejos porque no tenemos motivos. Somos emigrantes e hijos de
emigrantes, porque amamos nuestra tierra pero no tenemos reparo en
dejarlo todo si hace falta. ¿Cuántos andaluces hay ahora fuera de Andalucía por trabajo....?
"Antes de mí tú no eras tú y antes de ti yo no era yo....". Me encanta como casi todo en la vida, en mi vida, está relacionado.
Con esta canción conocí un día por casualidad a Jorge Drexler. Sonaba
en los 40 Principales, todavía lo recuerdo perfectamente. Y me
sorprendió mucho que este tipo de canción sonara en ese tipo de
emisora. La oí sólo una vez. Era 1996. No fue fácil encontrar ese disco y
saber algo más de esa persona. Me lo compré con mi primer "sueldo" -qué
típico todo-. Después pasaron más cosas en mi vida en la que Drexler
tuvo su lugar con bastante protagonismo. Ese protagonismo también lo
tenía Cádiz. Hoy es el pregonero de su Carnaval. Amante declarado de esta fiesta, que conoce bien.
Además este hombre
-más bien un señor- tiene un Oscar en su casa, que no hay que olvidarlo,
su canción 'Al otro lado del río', (de 'Diarios de Motocicleta') la única premiada con un Oscar en habla no inglesa. Eso por
no hablar de "sus encantos personales"....
Esto dijo en la rueda de prensa, recogido en el Diario de Cádiz:
Carlos Cano es un caso único. Sin ser una estrella, sin ser el más famoso de nuestros cantantes, es uno de los más queridos. Más que cantante, es un cantor del pueblo, un cantautor sin chaqueta de pana. Un cantautor con todo lo que de bueno tiene esa palabra.
Su voz es suave y grave. Es difícil expresarlo. Pero se siente. Hace poco supe que ese tipo de voz suya recibe el nombre de trémula. Como un susurro. Carlos Cano, granaíno con mucho de gaditano. Es voz antigua y nueva, es la canción tradicional y popular andaluza que llega a los más jóvenes, a los escépticos.
Me aficioné tarde a él, después de su muerte, en diciembre de 2000, ahora vuelve a aparecer en televisión. Acaba de salir a la venta un disco inédito de su última gira "Granada, Nueva York, La Habana". Carlos Cano, a la altura de voces (y autores) clásicas de nuestro país como Serrat, María Dolores Pradera pero también de voces más 'modernas' como Sabina.
"Ser andaluz es la forma
queyo tengo de ser persona".
En mi opinión, Carlos está demasiado olvidado. Andaluz como nadie, dignificó la copla, el fado. ¿Cuántas personas en España y sobre todo Andalucía conocen estos generos sólo por él?
Poeta, cantor, emigrante en su juventud en Suiza y Alemania. Uno de tantos andaluces universales. Como Picasso, como Lorca, como Alberti, Cernuda, Machado, como Sabina (otro gran defensor de la copla andaluza y española). Verde, blanca y verde está considerado el himno no oficial de Andalucía. "Ser andaluz es la manera que tengo de ser persona".
Escrito por Antonio Burgos, Cano cantaba:
"No es ni canción ni española,
es copla y andaluza".
Carlos Cano tenía una versatilidad que no se quedaba en la copla o en el fado. Compuso cuecas, tangos, boleros, rumbas, sambas, nanas, murgas de carnaval y temas intimistas.
Compuestas por Antonio Burgos, 'Las habaneras de Cádiz' es otra de sus delicias.
Yo siempre me digo que tengo varias vidas. Tantas como ciudades en las que he vivido. Cádiz es uan de ellas. Con su gente, mis amigos, conocidos y enemigos. Cádiz es una de esas vidas. Carnaval, Carlos Cano, coplas... todo está relacionado.
El periodista y escritor Antonio Burgos explica al final de
este siguiente video, como los dos, se peleaban por una misma novia.
Burgos, sevillano, y Cano, granaíno, rivalizaban por su novia Cádiz. El periodista recuerda que él conocía los dos amores de Carlos Cano: "Ttengo un amor en La Habana y el otro en Andalucía...".
Mi parte preferida de este último vídeo es la cantada con el coro de Julio Pardo (min. 4.20). Y las palabras al final del loco de la colina.
Fruto de su unión con el Carnaval de Cádiz también compuso La Murga de los Currelantes, la que podría ser perfectamente el himno del 15M.
Ay Señor, la que armaron, la que liaron con la salida de la masonería y la subversión. La pelota, los toros, la lotería y las quinielas, el Seíta, las letras, un televisor. Yu's pikinglis, turismo, sofico, renta, los alemanes, bombas en Palomares... ¡vaya por Dios! Y ahora con el destape de teta y trota, los camuflajes, las serpientes con traje de santurrón.
Y es que las dentaduras ya no están duras pa estas huesuras y llega la rotura y el personal que ha sentao endiquela como se jalan de carca a carca, mientras cuecen las habas suelta el cantar:
¡María! Coge las riendas (de) la autonomía. ¡Marcelo! Que los paraos quieren currelo. ¡Manué! ¿Con el cacique qué vas a hacer? Po le vamos a dar con el tran tracatrán, pico, pala, ichimpún!, y a currelar, parabán parabán parabán pan pá.
Esto es la murga, los currelantes, que al respetable buenamente va a explicar el mecanismo: tira palante de la manera más bonita y popular. Se acabe el paro y haya trabajo, escuela gratis, medicina y hospital. Pan y alegría nunca nos falten, que vuelvan pronto los emigrantes, haya cultura y prosperidad.
¡Maroto! Siembra la tierra que no es un coto. ¡Falote! Que ya está bien de chupar del bote. ¡Ramón! Hay que acabar con tanto bribón. Po le vamos a dar con el tran tracatrán, pico, pala, ichimpún!, y a currelar, parabán parabán parabán pan pá.
Esto es la murga, los currelantes, que al respetable buenamente va a explicar el mecanismo: tira palante de la manera más bonita y popular. Se acabe el paro y haya trabajo, escuela gratis, medicina y hospital. Pan y alegría nunca nos falten, que vuelvan pronto los emigrantes, haya cultura y prosperidad.
Ay, Maricruz, no había salido de su puño, pero la cantaba como nadie y es sin duda otra de mis preferidas.
Carlos Cano nació en Granada y renació en Nueva York, provincia de Graná, como él decía. En 1995 fue ingresado por un aneurisma disecante de aorta. Fue trasladado en un avión-ambulancia a Nueva York por decisión familiar. Tras una complicación, finalmente falleció el 19 de diciembre de 2000.
