Literatura. Poesía. Mundo árabe. Marruecos. Tánger. Madrid. España. 15M, protestas. Andalucía. Córdoba. Idiomas.Enseñanza. Viajes.
Un poco de todo lo que soy.
Hace años usaba este blog con más o menos asiduidad.
Quise probar lo que todos estaban ya experimentando y me fui a Wordpress.
Nombre potente para un blog.
No soy escritora pero tengo la necesidad de escribir.
No soy poetisa pero me alimento de versos.
Y así, hoy he vuelto aquí.
A menudo, cuando tengo algunas ideas que me martillean la cabeza las termino soltando en mi muro y mi página de Facebook: En Español.
Últimamente pienso mucho en esa frase que no recuerdo quien dijo "Mi patria es mi lengua".
Mi lengua, mis raíces y mis recuerdos.
Las canciones de Ismael Serrano, de Sabina, de El último de la fila,
mis recuerdos ochentero-noventeros.
Mis idas y venidas, siempre con una patria que es mi cultura, mi idioma.
Hoy he visto un documental que no podéis perderos "La maleta mexicana".
El martes fui a ver el documental 'Amy' sobre la impresionante y corta vida de Winehouse.
Bajo su aparencia estrafalaria, extravagante y su conocida adicción a las drogas, descubrí que se escondía una chica apasionada de la música y el jazz, cuya voz nada tiene que envidiar a las grandes divas del jazz. Y hablo en presente porque ella, con sólo dos discos, y fallecida a los 27 es ya un mito. Nada puede empañar su calidad, su fuerte personalidad. Y su triste historia, que la convierte en leyenda y mito. Una más del club de los 27, como Kurt Cobain o Jim Morrison. Amy Winehouse estuvo nominada a seis premios Grammy y se llevó cinco antes de cumplir los 30.
Pero yo me quedo con su espíritu inquieto, su enorme sensibilidad, con lo bueno y lo malo que supone, con su afán de innovar y de escribir sus propias canciones simplemente porque las letras que podían ofrecerle no le transmitían nada. Ella ya escribía sus poemas desde mucho antes y pensaba que escribir canciones sería casi imposible. Pero la convencieron. Afortunadamente. Escribió joyas como 'Back to black' o el archiconocido 'Rehab' e incluso 'Stronger than me'.
En sus canciones, tristes tristes se le escapaba casi siempre una gota de humor ácido e ironía. "Hasta en los momentos tristes se me escapa algo de humor", puede oírsele en el documental. Me sentí tan identificada.
Todos conocemos su "No, no, no". Ese gran hit de melodía pegadiza y genial. Auténtica. Original. Luego, cuando ya conoces la letra y también la historia de la propia Amy, dices: con dos cojones, esta tía canta lo auténtico. Y es lo que ella me parece. Todo el mundo conoce su faceta de drogadicta. Su lamentable no-actuación en Serbia completamente borracha, perdida, rota, desorientada. Una verdadera lástima. Ganas de abrazarla y de llevármela a casa. Lloré. Lloré amargamente. Tan joven, con tantísimo talento y alegría por vivir pero perdida. Perdida de amor y de falta de amor y cariño. Dicen que el divorcio de sus padres y la ausencia de la figura paterna le marcaron fuertemente. "Él no estaba", y una madre que se lo consintió todo y que no parecía ocuparse realmente. "Pensé que la bulimia no era tal, sino algo que se iría solo...", pero no eso no se va solo.
Y sí, ella murió por su afición a las drogas, varios tipos de drogas cada vez más duras, pero también murió de falta de amor o mejor dicho y peor aún a causa de una relación tóxica, intermitente que la llevó a la locura "morí cien veces",dice en Back to black.
"You go back to her
And I go back to black
To us".
Todos conocemos la Amy Winehouse estrafalaria, demacrada, pero pocos muy pocos conocemos la Amy que de pequeña cantaba con su padre las canciones de Frank Sinatra. Las imágenes de vídeos privados del documental nos muestran a una Amy divertida, entrañable, espontánea, natural y el proceso hasta que cayó en lo más negro. La vemos sufrir el acoso de la prensa, las aves carroñeras esperando a la estrella caída. Era muy comercial. Su imagen depravada vendía más que su talento. Triste mundo en el que vivimos.
No puedo expresar lo que entiendo a esta mujer y cuánto me identifico con ella. No puedo explicar, salvo los que me conocen bien, y no necesitarán explicación; hay personas sensibles, hay personas que por alguna razón han vivido situaciones que le hacen depender de alguien emocionalmente. En principio, no es malo depender emocionalmente de otra persona, el problema es no saber y no poder romper con esa persona cuando la relación te está matando metafórica y físicamente.
Hay espirales de las que no se puede salir sin ayuda, tiempo y finalmente fuerza de voluntad para querer salir de ella. Su relación además era una relación basada en las drogas. Dinero, éxito desmedido tan joven, lujo... todas las drogas, todos los caprichos a mano. Y un novio, luego marido, también adicto.
Él sobrevivió. Él vive. Pero su genialísima voz no. Aunque seguimos escuchándola con un solo clic.
Pero si logró todo lo que logró con 20 y pocos ¿que podría haber conseguido con 40 años?
Yo no he caído en las drogas duras porque no me atrevo, las respeto, pero sé que con dinero y con personas alrededor que te las sirven en bandeja quizá no sería la misma historia.
A ella no le ayudaron a salir. ¿Quizá no se tomaron el serio su problema ? ¿quizá pensaban que no sería para siempre?
Cuentan que cuando murió estaba desintoxicándose en serio. Recuerdo el día que supe la noticia. No es que fuera gran fan de ella. Pero me afectó. ¿Cómo no podía gustarte su voz? Y recuerdo el momento exacto y las personas con quienes estaba. Precisamente mi relación enferma, cuando todavía no lo era, pero al cabo de los años, él se fue con otra. La conoció. Volvió a mí y después volvió a ella.
Y Yo.... En la más absoluta oscuridad. Back to black.
Por suerte, parece que todo es ya historia, sin embargo, las páginas importantes de la Historia no se olvidan, se estudian, se analizan, se aprenden de memoria para no repetirlas o en el mejor de los casos para repetirlas. Pero no sé olvidan porque es imposible. Y eso significa que todavía hoy duele. Que esa venganza, que la locura, la incertidumbre, estar a expensas de los vaivenes de la persona que quieres, y que te quiere, no es sano. No ayuda al autoestima, ni a nada.
Y hoy a veces todavía resuena.
Negra sombra que me ensombreces cuando otro sol me ilumina. Fantasma que aparece en ciertos momentos. Alerta. Miedo.
Lo ideal es hacer que sea racional. Un miedo normal,no fuera de control. Ese miedo positivo que te hace estar atento pero no asustado y bloqueado.
https://youtu.be/TJAfLE39ZZ8
Amy estuvo en una relación de esas malas, tóxicas,intermitentes, él estaba con ella y también con su ex. Y se drogaban y dependendían uno del otro. "Ella sólo quería ser amada", han dicho de ella.
Vean el documental 'Amy', no saldrán siendo fan suya, o quizá sí, pero saldrán amando a este alma perdida. ¿Por qué nadie pudo salvarte en tu autodestrucción?
El mundo es un pañuelo.
Es una sensación muy bonita sentir que el mundo es tu hogar. Pasear por debajo del puente Luiz I y creer que estás debajo de la Torre Eiffel porque sabes, además, que Eiffel tuvo la ambiciosa idea de pasar de la horizontalidad del puente a la verticalidad construyendo una torre que para la época, finales del siglo XIX, era una proeza de la ingeniería y la arquitectura. Y saberlo, además, porque has tenido la suerte de trabajar durante 7 meses en el monumento más famoso del mundo que puedes ver por todas partes: camisetas, tiendas, bolsos...
Una parte de la ribera de Porto se llama Gustave Eiffel en su honor. El puente más famoso no es suyo pero sí de un discípulo de su escuela que quería hacerle la competencia. El puente que hay al lado, de Maria Pía, sí es de Eiffel. Ahora está cerrada al tráfico y al paso de personas para preservarlo.
Descubriendo Oporto.
Al llegar aquí me di cuenta de que antes de venir no me había preparado realmente para venir al extranjero. No saqué del cajero más dinero de la cuenta puesto que no tienes tu banco español ni francés allí. Sólo tres horas en bus, menos que ir de Córdoba a Madrid. Y así es, no tengo la sensación de estar en el extranjero, sobre todo viniendo de Galicia. Sin embargo, aquí todo es nuevo, también un poco diferente (pero no extranjero). No puedo decir a qué otra ciudad me recuerda. A ninguna otra, probablemente. Quizá solo a las imágenes imaginadas que tengo de Lisboa. Un poco de Tánger (no en vano, la mayoría de las kasbahs o alcazabas del norte y el Atlántico marroquí fueron construidas por los portugueses), quizá un poco de Cádiz con Marsella (pero mucho más bonita que ésta última). No sé qué es, pero Oporto tiene ese ingrediente común de las ciudades costeras y pesqueras. Ciudad peninsular y ciudad atlántica. Algo de española o de peninsular con una mezcla de personalidad propia y muy portuguesa. Ciudad marinera. Decadencia que me recuerda, otra vez a Tánger y también a Nápoles, salvando las distancias...
Portugal, el gran país desconocido para los españoles... injusticias culturales. Rivalidades históricas.
A ver si veo a Casillas por la calle ;)
Hoy sí tengo la sensación de estar en Galicia. Lluvia y nubes. Ortigueira y Cuiña están llenas de mochileros, jóvenes borrachos en el tren, el feve que une la costa gallega. Entre unos paisajes espectaculares, unos chavales beben cerveza, entonan cánticos, tocan la gaita y juegan con unos niños gitanos que viajan hasta Ferrol con sus abuelos. Termino hablando con la abuela, morena, gitana, de mirada y sonrisa amable. Me dice que hay otra cordobesa en el grupo de jóvenes que van también al festival. Me pregunta dónde vivo. Les explico. Al irme la mujer gitana, me desea suerte. Tiene una mirada llena de amor. El chico dice: "vivan los gitanos buenos! Y los payos!". "Eso, eso", dice ella.
Me dice: "¡Qué bien! ¡Conociendo mundo!".
Nos bajamos en Ortigueira.
[Viajar sola en tren.]
Es difícil llevar dos blogs a la vez. Es difícil tener uno solo. Have un año me vine a París y cree uno nuevo primero fue: DiarioParisino.blogspot.con porque me gusta ser fiel pero un día hice un post tan largo que Blogger no me dejó y probé en WordPress. Y allí lo tengo: Diarioparisino.wordpress.com.
HOY HACE UN AÑO.
https://diarioparisino.wordpress.com/2015/06/30/un-ano-en-paris/
Un año en París
El 1 de julio de 2014 llegué a París con una mochila y una maleta. Hace justo un año. Recuerdo la sensación de las semanas previas. La tarde del 30 de junio con algunas amigas en casa. Ilusión y miedo. Sentirse viva. Recuerdo los nervios y la tristeza al despedirme de algunas personas y saber que estaba despidiéndome de una parte importante de mi vida, de mí. Estos días ha hecho un año de algunas cosas. Hasta pronto y ojalá nos volvamos a ver. Algunos se quedaron en ese rincón. En un año solemos cambiar o transformarnos. Pocas veces somos capaces de darnos cuenta de en qué hemos podido cambiar en un año. Yo soy consciente de algunos detalles insignificantes. El café ahora lo tomo expresso y me he hecho fan del agua con gas. Es más divertida... Ahora puedo hablar otro idioma y medio casi sin esfuerzo aunque no tenga siempre ganas. He conseguido trabajar en el que era mi objetivo y de regalo me he llevado una experiencia de menos de un mes con gente muy maja en el Starbucks. Y me dieron el lujo de trabajar en la torre Eiffel. Cuando uno emigra vive dividido. Quiere volver y quiere quedarse. Se siente afortunado y desgraciado. En un año la vida nos cambia y enriquece. Quizá soy más fuerte e independiente, quizá sea más cariñosa y cada vez digo más claro lo que pienso y lo que siento. "Mamá, te quiero. Papá, os echo de menos" u "hoy hace un año que no nos vemos... ¿te das cuenta de que a lo mejor no volvemos a vernos nunca?". "Me ha gustado conocerte, creo que te voy a echar de menos...". Cosas buenas que he aprendido, pero también grandes meteduras de pata. Quizá soy más dependiente. "Creo que no debería haber hecho eso, me arrepiento...". El miedo no me ha dejado actuar como una persona normal. Pero la vida sigue, quien quiere seguir a mi lado o tenerme en su mente, ha tenido un hueco para verme o me escribe mensajes o pierde su tiempo en Skype. Otros se quedaron por el camino. En un año he ganado muchas cosas y me he sentido feliz. Salir del país debería ser un ejercicio obligatorio para mucha gente que se encuentra atascada personal y profesionalmente. No es la primera vez que vivo fuera de mi país pero con 34 años las cosas se ven muy diferentes. He tenido suerte y he podido recoger muchos frutos que he sembrado. He cumplido algunos sueños y seguiré en este camino al menos un año más, pero siempre con la duda, siempre con el corazón dividido. Un año en París. Hay que celebrarlo. Lo haré yéndome de vacaciones todo el verano. El verano de 2014 lo empleé en instalarme y buscar mi vida aquí. Objetivo cumplido: de vacaciones a España. No está nada mal para cerrar un círculo. Lo mejor de todo: El puñado de nuevos amigos y amigas que he hecho, no son muchos, pero son amigos. Y los que seguís ahí a pesar de la distancia. Os quiero y os lo dedico.
Ya no me dueles.
Pero cuánto me doliste.
Me vine lejos.
Tu recuerdo apenas llega.
Pero a veces aún llegas
como pesadillas de invierno,
como sueños de verano
que no se cumplen.
Ya no te quiero, es cierto,
pero a veces todavía me dueles.
Y te imagino, en tu día a día,
y entonces, me dueles más,
ajeno a todo,
ajeno a este viejo dolor.
y entonces me defiendo.
Resurjo.
Renazco.
Y vuelvo a romper el dolor.
Y dejas de ser,
abandonas mi mente.
Liberada,
recorro París.
No es Madrid,
pero no tiene tu olor
ni tu ausencia.
Soy yo.
Y no me dueles
porque ahora sólo
soy yo.
Aunque a veces,
todavía me invades.
Eres una negra pesadilla.
un triste recuerdo,
un domingo de invierno,
una tarde en el sofá.
Las cosas buenas,
las estropeaste tanto...
Las arrojaste a la basura,
las pudriste en un cajón,
las quemaste
y las olvidaste.
Las cosas buenas...
ya ni me acuerdo.
ya ni me duelen.
salvo algunos días
en los que pienso
en
tu egoísmo.
Así que yo abrí
otro cajón
y llamé al olvido.
Lloré, grité y tuve pesadillas.
Pero lo borré.
He tirado la llave.
Me mudé de país.
Ya no me dueles.
Aunque este sea el último
verso que te escribo.
Quizá me dueles.
Cuánto me doliste!
¿Te has planteado alguna vez si existe el amor libre, verdaderamente libre, y verdaderamente amor?
¿Somos seres polígamos, monógamos?
¿El amor es libre o tiene obligaciones?
¿En qué se diferencia el amor, o los puros sentimientos sin etiquetas, de las relaciones? Yo creo que de las obligaciones, estrés, ataduras, complejos, complicaciones y dependencia.
¿Cuál esla fórmula secreta para tener éxito en las relaciones personales?
Ir a ver 8 apellidos vascos en pleno centro de Madrid fue algo más que ir al cine. Fue una catarsis colectiva. Fue como cuando de pequeños nos llevaban al teatro en el colegio. Una fiesta de niños rebeldes que van a reírse de todo y de todos y de nosotros mismos.
"Y al final, como en tantas otras salas de toda España, aplausos. Como si estuviéramos en el teatro y no en el cine". "Se nos olvida la capacidad de atracción que ofrece ver una comedia en una sala llena y lo que impulsa a la audiencia a recomendarla: la experiencia colectiva es adictiva, tiene un efecto dominó”
La mano de Borja Cobeaga y Diego San José (viejos artífices del éxito televisivo ¡Vaya semanita! se nota, así como el gran carisma de sus personajes, sobre todo Dani Rovira, Karra Elejalde y también Carmen Machi. No sé si está película sería lo mismo sin Dani Rovira. Para mí, está claro que no.
Sobre las 20.20 llegué a la plaza de Colón. La calle Génova, con su sede del partido del Gobierno, cortada y blindada. Doy un rodeo y llego por el Paseo de la Castellana. Una fila de furgones y de policías permanecen en fila a lo largo del paseo. Bastantes personas van dejando la plaza. Muchos autocares de vuelta hacia otras comunidades autónomas. Llegan más furgones de policía, aún no he llegado a la plaza. Me siento intimidada, siento miedo al estar rodeada de dos filas de policías. Entro en Colón, al mismo tiempo varios furgones se colocan alrededor de la plaza en la entrada con Génova. El acto aún no ha terminado. Leen discursos. De pronto, gente corriendo, disparos, incertidumbre y nerviosismo. Todo el mundo empieza a correr. A los 10 minutos, el acto se acaba. La policía consiguió lo que pretendía: interrumpir el acto. Personas venidas de toda España para reclamar sus derechos y mostrar su descontento por todo lo que vivimos desde hace años son echadas. Me entero por Twitter y por los periódicos de que hay heridos y detenidos. Y yo me pregunto: ¿Desde cuándo nos hemos acostumbrado a esta situación?
Se acerca el día de Andalucía. Y entre mis amigos andaluces, la mayoría, circula este vídeo. "Somos andaluces y este vídeo merece ser compartido por todo el mundo". El propio título ya me da ganas de llorar. Lo que no me gusta es que tengamos que reivindicarnos de esta manera: te imaginas a estadounidenses, vascos, alemanes, catalanes, en un vídeo parecido: "Soy alemán" (e investigador, quiero decir, que estudio, trabajo, aporto un granito de arena a la humanidad más allá del flamenco y del humor). "Soy ciudadano americano y lidero la investigación en células madre"... qué triste que siempre tengamos que luchar contra el tópico y nuestra propia idiosincrasia: eh q no somos graciosos, y si lo soy qué pasa? ¿y si soy vaga ? ¿eso me hace más andaluza? Como dice Paco Tous (al que admiro como actor) no es nada tópico ser un andaluz payaso. Tampoco debemos renegar de aquello por lo que somos mundialmente conocidos: el flamenco Hoy ha muerto Paco de Lucía, andaluz. Maestro de la guitarra flamenca. Autodefenderse de esta manera es darle razones a un tópico que sólo es un tópico.#diadeandalucia#pacodelucia#historiasdeluz #pacotous #losullen
S'il vous arrive d'aller un jour à Tanger, soyez indulgentes pour l'état des lieux, la décrepitude, la nostalgie qui occupe les gens attablés aux cafés, les yeux fixés sur les côtes espagnoles ou sur un horizon de pacotille. Il n'y a rien à voir. Ni monuments, ni musées, ni criques; pas même une vieille chose pittoresque qui pourrait vous procurer quelques sensations brèves mais fortes. [...] Car Tanger, qui n'a rien pour retenir le voyageur de passage, a tout pour le séduire. Mais ce n'est pas visible. C'est dans l'air.
Por supuesto que no estoy en contra de la huelga, pero hacer huelga no es faltar a clase para quedarse en casa, irse de bares o volver al pueblo en un fin de semana más largo... Si mañana hay huelga general en Educación y los profesores del máster que estás pagando (4.000 euritos de nada) dicen que dan clase...¿tú qué harías? Creo que llevo encima demasiadas huelgas y manifestaciones...lamentablemente, como para no ir a clase, pero por supuesto que apoyo la huelga y todas las manifestaciones.
Llueve como si no hubiera llovido en meses.* (No lo ha hecho, es una simple ironía).
Un día de otoño de libro.
Quedarse en casa. Leer, escuchar música, ver series con los compañeros... Se agradece después del estrés de cada día. Que llueva y que "limpie las vidas que van acumulando mugre".
Según, Gabriel García Márquez, Neruda es el mejor poeta del siglo XX en cualquier idioma. (Claro que lo dice un hispanohablante sobre otro hispanohablante :)
Recién entrado el otoño, murió hace 40 años el poeta chileno Pablo Neruda, un 23 de septiembre de 1973.
Poema número 15. Pablo Neruda. Veinte poemas de amor y una canción desesperada. Me gustas cuando callas porque estás como ausente, y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca. Parece que los ojos se te hubieran volado y parece que un beso te cerrara la boca. Como todas las cosas están llenas de mi alma emerges de las cosas, llena del alma mía. Mariposa de sueño, te pareces a mi alma, y te pareces a la palabra melancolía. Me gustas cuando callas y estás como distante. Y estás como quejándote, mariposa en arrullo. Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza: déjame que me calle con el silencio tuyo. Déjame que te hable también con tu silencio claro como una lámpara, simple como un anillo. Eres como la noche, callada y constelada. Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo. Me gustas cuando callas porque estás como ausente. Distante y dolorosa como si hubieras muerto. Una palabra entonces, una sonrisa bastan. Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.
Esta semana he visto la serie "Bates Motel". Y debo decir que ha superado mis expectativas. De hecho, no eran muy altas. 'Psicosis' es, creo, mi película favorita, no porque sea mejor que otras -no me gusta ese tipo de comparaciones-, sino por lo que supuso en su día, supuso después para otras películas y series y lo que supone para mí. Por ello, pensar en una serie basada en ese misterioso y erguido caserón y en ese motel solitario, me daba escalofríos y he estado evitando verla. Hasta que un día le di la oportunidad.
La serie, que tiene sus puntos débiles y fuertes obviamente, sobresale por la calidad de sus interpretaciones, especialmente de las dos más relevantes: las de Norma y Norman Bates. Madre (Vera Farmiga) e hijo (Freddie Highmore). La primera por sus estados de ánimo cambiantes, la manera de influir a su hijo, su forma de ser dulce y dominante a la vez, hacer que te caiga bien y mal, que sea la protagonista y la antagonista al mismo tiempo. Me parece elogiable. Y luego está Freddie Highmore del que simplemente puedes pensar que es Norman. Que lo que pasa por su cabeza tiene sentido. Entiendes cómo piensa y cómo siente y su cara cuando se le olvidan las cosas es escalofriante, y por tanto, magistral.
El resto de personajes y entramados de la historia (o subhistorias) parecen no tener otra función más que la de rellenar, pero hacen llevadero un tema que no daría para una serie entera. Eso sí, me pregunto, y si alguien me lo puede aclarar lo agradezco enormemente: ¿Toda esa trama de corrupción sexual está en el libro de Robert Bloch en el que se basó Hitchcock para hacer su película? Me temo que no, pero a veces pienso que ese contexto favorece -y da sentido- a la inestabilidad psíquica y emocional de Norma y Norman.
De los capítulos me quedo con el primero, el que se llama 'The truth' y el último. En el primero, vemos el origen de todo. Vemos la impagable llegada al motel. Norma dice a su hijo: "He comprado esto para ti, para nosotros, para que podamos empezar de nuevo". La madre se mudó como 6 veces y obligó a su hijo a empezar de cero en tantas ocasiones.
De ahí su célebre frase: "Quizá algunas personas no puedan empezar de cero".
Es impagable la primera vista de la casa y del motel para todos los aficionados a 'Psycho', como lo es también la primera vez que se ve la habitación de Marion Crane o cuando Norman está mirando desde el motel a la ventana de la casa o la escalofriante primera toma del interior de la casa con las famosas escaleras, el cadáver en la bañera... Pero más allá de los guiños a Hitchcock, la serie toma personalidad propia, quizá por ese mismo entramado secundario, que hacen real y dan vida a ese motel y esa lúgubre casa.
La decisión de haber trasladado la historia al momento actual con Iphones, internet y ordenadores le quita, sobre todo al principio, luego uno se acostumbra, encanto y seriedad. No obstante, avanzados los capítulos vemos como cuadran, o terminamos adaptándonos. Aunque tengo que confesar que, al principio, me chirriaba muchísimo un ambiente tan antiguo (que propicia el terror y el misterio) de la casa, el motel y a veces la ropa de la madre, con otras en las que todo es moderno. Y pienso, si en pleno siglo XXI, año 2013, mi madre me lleva a vivir a un sitio así no soy capaz de pegar ojo y más después de tantos sobresaltos.
Asimismo, tenemos que hacer un pacto con la ficción como es el hecho de que "nadie conozca la película en la serie" ni tan siquiera la escena de la ducha... aunque es un pacto menor.
En todo caso, la primera temporada ha estado bien y espero que sigan ahondando en los intríngulis psicológicos de madre e hijo. Esa relación de amor-odio, de amor de madre enfermizo que le cuenta a su hijo adolescente antes de irse a un baile un hecho trágico. Una madre que hace que te sientas culpable por todo lo malo, y que permitas sentirte pisoteado por los demás. En definitiva, espero que reflejen bien, como hasta ahora, el cambio psicológico que hemos ido viendo en esta temporada en Norman. Desde su lado más sano hasta el menos sano con el pasar de los capítulos. Y ponernos de su parte, para eso es el protagonista!
Me pregunto cuánto tiempo podemos vivir en nuestra propia mentira.
La mentira que nos crearon un día, que quisimos hacerla verdad.
A veces buscamos la verdad donde no hay más que desierto.
Hay personas queno saben hacia dónde van y en su inseguridad te arrastran a ti.
Hay personas que hacen de la inmadurez su sayo y en ello te conquistan.
Hay personas nocivas, aunque, como ciertos tumores no son malignas, pero no dejan de ser tumores. Las tememos y hacen daño por su potencial peligrosidad.
Hay personas extrañas. Necesarias y superflúas.
Si alguna vez das con alguna de ellas, cuidado, será muy difícil salir. No son malas. Sólo son inseguras e inmaduras.
15 de mayo de 2011. Algunas cosas han empeorado y mucho, otras han mejorado y mucho. Merece la pena recordar. Este vídeo se grabó el primero de esos días. #Feliz15M
Feliz día de San Isidro a Madrid y a todos.
Eldiario.es recuerda 15 portadas sobre el 15M dos años después. Las primeras portadas de ciertos periódicos españoles. "Esto huele a Rubalcaba". "Así educan a sus hijos". "Boicot a la democracia". "Fuera de la ley". POCO SE HA LIADO PARA LO QUE DEBERÍA.
Después de mucho tiempo he vuelto a escuchar esta canción y no se me va de la cabeza.
Es de las que se escuchan lentamente y se quedan por largo tiempo.
PD. Al final del vídeo aparece Latre imitando a Torrente. Tiene gracia, pero no encuentro el sentido de ponerlo en este vídeo.
"Soy como el árbol volcado que no acaba de secarse". "Que el amor sólo es entrega". "Tango de la lejanía... del amor de un sólo bando".
Prendí la flor de lis en tu pelo. Prendí la flor de lis sintiendo que se me escapaba el tiempo. En tus besos serios, fieros, prendí la flor y en mis dedos sentí que todo marchita, que todo se nos escapa. Como los trigales lentos, lentamente hacia el olvido. Lentamente, sin remedio.
No pasa el tiempo desde que te fuiste. No hay meses ni años en el calendario. Soy como el árbol volcado que no acaba de secarse.
Un tango arrabalero y dulce, tan dulce como la melaza quiero , mi vida, escribirte. Quizá para recordarte que el amor solo es entrega y que a veces, oro es lo que junto a ti reluce.
Prendí la flor de lis en tu pelo, prendí la flor de lis sintiendo que se me escapaba el tiempo.
Un tango pendenciero y triste quisiera amor escribirte. Como una noche de farra, como un amanecer en una cama extraña.
Tango de la lejanía, del amor de un solo bando. Lo que sentí junto a ti jamás lo sentiré en otros brazos.
Prendí la flor de lis en tu pelo, prendí la flor de lis sintiendo que se me escapaba el tiempo
Nacemos un día. Podría haber sido cualquier otro. De cualquier año. Pero es ese día. Y mi padre supo que, además de los tres hijos varones que ya tenía, iba a tener, tenía ya, una hija. Lo que llevaba esperando desde "siempre". Antes, en los 80, el sexo no se conocía hasta que llegabas al mundo.
Cuando eres pequeño crees que tu cumpleaños es tu fiesta por excelencia, tu día. Todo el mundo "debe", está obligado a felicitarte y a saber que ese día es tu cumpleaños, así que si no lo sabe, se lo dices, y por tanto, ahora que lo sabe, debe felicitarte... Luego creces, y eso va cambiando un poco, pero sigue siendo TU FIESTA. Los botellones con los amigos, los regalos. Sigue siendo tu día.
Pero cuando creces y creces, hasta el punto de que quizá has madurado, te das cuenta de que realmente ese día es más el día de tu madre, que fue la que te trajo al mundo con esfuerzo y dolor. El día de tu padre, que te estuvo esperando durante meses o quizá años. Y es el día también de tus hermanos que te esperaban en casa para jugar o para mirarte en la cuna, para intentar cambiarte los pañales, aunque no los dejaban. Entonces, ahora entiendes que ése nunca fue tu día. Sí, lo es, pero el mérito no es tuyo. La gente que sabe que es tu cumpleaños te muestra su afecto, su alegría porque un día determinado hayas nacido y estés entre ellos. Viéndolo así es realmente bello.
Pero tú, que ya has vivido más de treinta aniversarios, piensas. ¿Qué he hecho durante el año pasado y durante la década anterior para merecerme estas felicidades? ¿He hecho realmente algo interesante, digno de ser incluido en ese "felicidades"? Probablemente, no, probablemente, sí. No le daremos más vueltas, pero ahora las preguntas son más que las respuestas.
Los niños preguntan a los adultos infinidad de cosas cuando en realidad cuanto más maduramos menos sabemos. "Sólo sé que no sé nada". Y respondemos a los niños con mentirijillas absurdas que ni ellos entienden pero dicen: "ah, vale".
¿Por qué papá ya no viene a dormir? ¿Por qué la abuelita ya no está? Entonces, ¿mis padres ahora son novios?
Y no nos queda nada más que decirles la primera verdad a medias, más bien mentira, que menos les duela. De todas maneras, no lo van a entender. No pueden. Tienen esa suerte.
Entonces, queremos volver a ser niños y celebramos sus cumpleaños con más ilusión que los nuestros propios. Les encanta apagar las velas. Se les ilumina la cara. Se vuelven locos con los regalos. Por el mismo motivo, les hablamos de los tres reyes magos de Oriente y mantenemos la ilusión. Por nosotros. Y sí, claro, por sus caras.
Entonces, mi último cumpleaños realmente ha sido de mis padres y de mis hermanos, de esas personas que cuando yo nací ya estaban y me esperaban en casa. La borrachera de mi padre cuando supo que después de tres niños, tuvo por fin a una niña. De ella es también su día. De mis primos, tal vez, y mis tías. Que estaban nerviosas y mis abuelas por que todo hubiese salido bien.
Ahora, que no soy madre, pero sí tía de 2 niñas y dos niños, y he visto a los hijos de varios amigos nacer. Entiendo todo esto. El cumpleaños de Blanca es el recuerdo de mi madre llamándome para decirme que ya era tita y el recuerdo de verme viajando en un tren de Cádiz a Córdoba para conocerla. El cumpleaños de Marta es el del día que la niña se adelantó y nos fuimos a comprar un regalo y nació un día de diferencia con su primita. Y luego el cumpleaños de Leo, ese sufrido parto y largo de dos días. Es el recuerdo de nervios y alegría de verlo y que todo estaba bien. Y el recuerdo de mi sonriente Pablito es yo haciendo una mudanza en Madrid y recibir la llamada de mi madre y hablar con mi familia. "No he estado para su nacimiento... bueno, pronto lo conoceré".
Y lo mismo con el nacimiento de Claudia y Sofía. Alegría y nerviosismo. Expectación. Por eso celebramos más sus cumpleaños que los nuestros.
Quiero salir a pintar las calles de noche, con predimitación y alevosía para QUE LA POESÍA NOS SALVE DEL MUNDO. Llenos de crisis personales y económicas, sólo nos quedará la poesía.
Este movimiento, por lo que he podido leer, lleva ya 15 años, pero yo, y muchos de nosotros, lo hemos conocido hace muy poco por Facebook y particularmente a través de uno de los que han sido citados; Ismael Serrano.
Su "inventor" fue el poeta mexicano Armando Alanís Pulido. Según explica en este artículo el periódico argentino La Nación, el movimiento llegó a finales de 2012 a Tucumán (Argentina) y desde allí fue donde se ha popularizado a través de Facebook, Twitter y otros sites como Tumblr.
Copio parte de este artículo: AP tiene sus reglas. Se escribe micropoesía, es decir, una frase
de no más de ocho palabras. "Entendimos que menos es más", dice Ríos
Kissner. Dibujan letras mayúsculas de imprenta color negro sobre una
pared blanca que haya sido cedida para eso. Los primeros diez muros se
pintan con frases del poeta Armando Alanis Pulido, como un modo de
homenajear al creador de este movimiento.
Se pide que los que quieran participar se comprometan en continuar en el movimiento
Aclara que siempre solicitan las paredes para pintar (nunca se pintan los muros sin dueño)
No se acepta dinero, sólo donaciones de pintura de color blanco y negro y pinceles
Las frases se eligen de acuerdo a las dimensiones
del muro, el contexto, la orientación de la calle y si el dueño la
escoge, mejor; las frases no pueden tener más de ocho palabras, para
garantizar la rápida visibilidad
Ser
andaluz es una suerte, y te condiciona, para bien y para mal. Más de 40
grados en verano, nieve el Día de Andalucía, casi en marzo; alegría,
fiestas, paro, pobreza y riqueza; dramas y tristezas. Ser andaluz es
algo que se lleva dentro. Los andaluces no tenemos complejos de nada,
hablamos como queremos, como aprendimos, pronunciamos la s de mil
maneras, y algunos hasta la z. Somos hijos de Blas Infante, Lorca,
Machado, Góngora y Picasso. Andaluces y cordobeses fueron Séneca,
Maimónides y Averroes. Por el norte se burlan por nuestra manera de
hablar. Se meten con Sergio Ramos por su acento. Pero no tenemos
complejos porque no tenemos motivos. Somos emigrantes e hijos de
emigrantes, porque amamos nuestra tierra pero no tenemos reparo en
dejarlo todo si hace falta. ¿Cuántos andaluces hay ahora fuera de Andalucía por trabajo....?
"Antes de mí tú no eras tú y antes de ti yo no era yo....". Me encanta como casi todo en la vida, en mi vida, está relacionado.
Con esta canción conocí un día por casualidad a Jorge Drexler. Sonaba
en los 40 Principales, todavía lo recuerdo perfectamente. Y me
sorprendió mucho que este tipo de canción sonara en ese tipo de
emisora. La oí sólo una vez. Era 1996. No fue fácil encontrar ese disco y
saber algo más de esa persona. Me lo compré con mi primer "sueldo" -qué
típico todo-. Después pasaron más cosas en mi vida en la que Drexler
tuvo su lugar con bastante protagonismo. Ese protagonismo también lo
tenía Cádiz. Hoy es el pregonero de su Carnaval. Amante declarado de esta fiesta, que conoce bien.
Además este hombre
-más bien un señor- tiene un Oscar en su casa, que no hay que olvidarlo,
su canción 'Al otro lado del río', (de 'Diarios de Motocicleta') la única premiada con un Oscar en habla no inglesa. Eso por
no hablar de "sus encantos personales"....
Esto dijo en la rueda de prensa, recogido en el Diario de Cádiz:
Carlos Cano es un caso único. Sin ser una estrella, sin ser el más famoso de nuestros cantantes, es uno de los más queridos. Más que cantante, es un cantor del pueblo, un cantautor sin chaqueta de pana. Un cantautor con todo lo que de bueno tiene esa palabra.
Su voz es suave y grave. Es difícil expresarlo. Pero se siente. Hace poco supe que ese tipo de voz suya recibe el nombre de trémula. Como un susurro. Carlos Cano, granaíno con mucho de gaditano. Es voz antigua y nueva, es la canción tradicional y popular andaluza que llega a los más jóvenes, a los escépticos.
Me aficioné tarde a él, después de su muerte, en diciembre de 2000, ahora vuelve a aparecer en televisión. Acaba de salir a la venta un disco inédito de su última gira "Granada, Nueva York, La Habana". Carlos Cano, a la altura de voces (y autores) clásicas de nuestro país como Serrat, María Dolores Pradera pero también de voces más 'modernas' como Sabina.
"Ser andaluz es la forma
queyo tengo de ser persona".
En mi opinión, Carlos está demasiado olvidado. Andaluz como nadie, dignificó la copla, el fado. ¿Cuántas personas en España y sobre todo Andalucía conocen estos generos sólo por él?
Poeta, cantor, emigrante en su juventud en Suiza y Alemania. Uno de tantos andaluces universales. Como Picasso, como Lorca, como Alberti, Cernuda, Machado, como Sabina (otro gran defensor de la copla andaluza y española). Verde, blanca y verde está considerado el himno no oficial de Andalucía. "Ser andaluz es la manera que tengo de ser persona".
Escrito por Antonio Burgos, Cano cantaba:
"No es ni canción ni española,
es copla y andaluza".
Carlos Cano tenía una versatilidad que no se quedaba en la copla o en el fado. Compuso cuecas, tangos, boleros, rumbas, sambas, nanas, murgas de carnaval y temas intimistas.
Compuestas por Antonio Burgos, 'Las habaneras de Cádiz' es otra de sus delicias.
Yo siempre me digo que tengo varias vidas. Tantas como ciudades en las que he vivido. Cádiz es uan de ellas. Con su gente, mis amigos, conocidos y enemigos. Cádiz es una de esas vidas. Carnaval, Carlos Cano, coplas... todo está relacionado.
El periodista y escritor Antonio Burgos explica al final de
este siguiente video, como los dos, se peleaban por una misma novia.
Burgos, sevillano, y Cano, granaíno, rivalizaban por su novia Cádiz. El periodista recuerda que él conocía los dos amores de Carlos Cano: "Ttengo un amor en La Habana y el otro en Andalucía...".
Mi parte preferida de este último vídeo es la cantada con el coro de Julio Pardo (min. 4.20). Y las palabras al final del loco de la colina.
Fruto de su unión con el Carnaval de Cádiz también compuso La Murga de los Currelantes, la que podría ser perfectamente el himno del 15M.
Ay Señor, la que armaron, la que liaron con la salida de la masonería y la subversión. La pelota, los toros, la lotería y las quinielas, el Seíta, las letras, un televisor. Yu's pikinglis, turismo, sofico, renta, los alemanes, bombas en Palomares... ¡vaya por Dios! Y ahora con el destape de teta y trota, los camuflajes, las serpientes con traje de santurrón.
Y es que las dentaduras ya no están duras pa estas huesuras y llega la rotura y el personal que ha sentao endiquela como se jalan de carca a carca, mientras cuecen las habas suelta el cantar:
¡María! Coge las riendas (de) la autonomía. ¡Marcelo! Que los paraos quieren currelo. ¡Manué! ¿Con el cacique qué vas a hacer? Po le vamos a dar con el tran tracatrán, pico, pala, ichimpún!, y a currelar, parabán parabán parabán pan pá.
Esto es la murga, los currelantes, que al respetable buenamente va a explicar el mecanismo: tira palante de la manera más bonita y popular. Se acabe el paro y haya trabajo, escuela gratis, medicina y hospital. Pan y alegría nunca nos falten, que vuelvan pronto los emigrantes, haya cultura y prosperidad.
¡Maroto! Siembra la tierra que no es un coto. ¡Falote! Que ya está bien de chupar del bote. ¡Ramón! Hay que acabar con tanto bribón. Po le vamos a dar con el tran tracatrán, pico, pala, ichimpún!, y a currelar, parabán parabán parabán pan pá.
Esto es la murga, los currelantes, que al respetable buenamente va a explicar el mecanismo: tira palante de la manera más bonita y popular. Se acabe el paro y haya trabajo, escuela gratis, medicina y hospital. Pan y alegría nunca nos falten, que vuelvan pronto los emigrantes, haya cultura y prosperidad.
Ay, Maricruz, no había salido de su puño, pero la cantaba como nadie y es sin duda otra de mis preferidas.
Carlos Cano nació en Granada y renació en Nueva York, provincia de Graná, como él decía. En 1995 fue ingresado por un aneurisma disecante de aorta. Fue trasladado en un avión-ambulancia a Nueva York por decisión familiar. Tras una complicación, finalmente falleció el 19 de diciembre de 2000.
Nuestro blog amigo, Academia Mi Profesor, nos habla hoy de las clases de conversación de español para extranjeros. Recogemos aquí la entrada:
Inauguramos 2013 con nuevas entradas en el blog de Academia Mi Profesor sobre temas y propuestas para nuestras clases. Hoy hablamos de La Nochevieja y los Reyes Magos en la clase de conversación de español como lengua exgtranjera.
Propuesta de tema, vocabulario, tradiciones españolas y tradiciones de otros países. La cultura es un buen vehículo para enseñar una lengua extranjera.
Puedes leer la entrada completa en este mismo blog:
Las doce uvas y las campanadas en
clases de conversación.
Inauguramos este año con nuevas entradas sobre nuestras clases en Academia Mi Profesor. Hoy vamos a hablar de la Nochevieja y la tradición tan española de comer 12 uvas con las primeras doce campanadas del año, las que anuncian la llegada de cada 1 de enero. Además, el número doce tiene en este caso el significado especial de representar a los doce meses del año, una uva por cada campanada y cada mes del año para atraer a la suerte.
Es una tradición de origen español que se ha extendido a otros países de Latinoamérica, como México, Venezuela, Perú... (si bien desconozco el grado de extensión de esta costumbre en estos países). Algún amigo lector podría comentarnos cómo lo celebran en su país. Con cada campanada tomamos una uva, unos 2 o 3 segundos por uva. (A mí nunca me da tiempoa comerlas todas. Sólo en 1996 me dio tiempo). Dicen que da mala suerte no comerlas todas a tiempo, yo lo intento pero no puedo....
Es una tradición bastante curiosa y especial, cuya teoría más extendida es una sobreproducción de este fruto en Alicante en el año 1909. Aunque otros remontan su inicio a 1896 en Madrid.
Para la clase de español, podemos preguntar a nuestros alumnos cómo celebran la llegada del año nuevo en sus países de origen. Y preguntarles si saben cómo se celebra en España. Hay alumnos que viven en España, pero probablemente, para estas fiestas vuelvan a sus casas y no conocerán cómo pasamos la Nochevieja. Muchos alumnos se sorprenden de que tanta gente acuda a la Plaza del Sol en Madrid para tomar las doce uvas y beber champán. Podemo explicarles que esto no ocurre sólo en Madrid, sino que otras muchas plazas españolas también se llenan de personas para este mismo fin. Entonces, los estudiantes que no viven en España nos preguntan que si no hace frío. La respuesta obviamente es sí, pero es un frío que se aguanta. En Madrid, hace un par de noches hacía 6 grados, y en Córdoba, donde vive mi familia, 9.
Córdoba es otra de las ciudades en la que muchas personas acuden a la plaza a escuchar las doce campanadas y celebrar el nuevo año. En este caso, se trata de una peculiaridad que hace especial las campanadas. El reloj de la plaza de Las Tendillas, en pleno centro de Córdoba, da la hora a ritmo de soleá.
Con este tema, podemos introducir un variado vocabulario, desde el propio de estas fiestas, las palabras Nochevieja, Año Nuevo, Navidad etc, a los meses del año, las horas, y otras costumbres españolas relacionadas con la Navidad y el comienzo del año. En este caso, la tradición de los Reyes Magos es otra fiesta típica española donde las haya.
Hoy es 5 de enero de 2013. Esta noche vienen los Reyes Magos de Oriente, como cada año, a casa de los niños españoles. Les dejan sus regalos junto al árbol de Navidad (aunque esto varía en función de las zonas y tradiciones familiares). La mañana del 6 de enero, día en que se celebra la Epifanía del señor, y es cuando los niños se despiertan con prisas para ver qué les han dejado los Reyes.
La influencia del cine y de la televisión ha hecho que Papá Noel haya entrado con fuerza en nuestra Navidad. Sin embargo, no ha llegado, y quizá nunca llegue a la popularidad de los Reyes Magos. El gran inconveniente de los Reyes Magos, según dicen muchos padres, es que los regalos se reciben el último día de la Navidad, y una vez comenzado el colegio los niños tienen poco tiempo para jugar puesto que las vacaciones han terminado. Así, al recibir los regalos el día 25 traídos por Papá Noel disponen de muchos días para jugar. Por ello, muchos niños reciben regalos de los dos, aunque los Reyes al ser tres suelen dejar más.
Durante la tarde-noche del 5 de enero todas las localidaes españolas son recorridas por la famosa Cabalgata de los Reyes Magos en la que los sus tres Altezas Reales tiran regalos desde sus carrozas.
Esta tradición es una de las más queridas por los niños. Los mayores se trasladan a su infancia y la recuerdan con cariño, pero ellos también reciben sus regalos aunque ya sean mayores.
La tradición de las doce uvas y la de los Reyes Magos son costumbres muy arraigadas y especiales de la Navidad española que por su carácter, auténtico y original en el sentido de que surgieron en España, son muy añoradas por las personas que viven en el extranjero. Y es un buen tema para hablar en las clases de conversación de español como lengua extranjera.
También podemos enseñarles los famosos villancicos relacionados con la Navidad, aprender a través de sus letras o famosas canciones sobre el año nuevo, como aquella de Mecano, o la canción de Vetusta Morla, Año Nuevo.
